Poema sem título

Em não me entender,
Lancei-me ao caos;
E quis entender todo o caos.

Em não entendê-lo,
Achei-me como ele;
E perdi metade dos dentes.

Ó fruta maldita,
Que jamais saibo ler:
Tomé acredita,
O corpo quer ver.

Perdidos no vulto do tempo,
(Donde vim?  Pron’ vou?)
Metade de mim é resposta:
Não sei — Eu Sou.

Balada do homem bom à procura de seu nojo

Na rua, encontrou-se o homem bom virando a esquina.

Trazia no bolso memórias e duas caixas de isopor.

O homem bom refazia um trajeto passante

E trazia os olhos marejados de luz.

Em sua vida, nunca se viu o homem bom a errar —

no claro.

Leia-se: pátina, avenca, sedução.

O homem bom sabe assobiar canófaros!

Mas quase não canta metáfora, se aguilhoada em flor.

(Moço:

Não terá por aí o senhor

Uma máquina de desfazer homens bons?

Devolvo limpa.)

Mas coragem para ser a si mesmo

O homem bom não tem.

Passa por bom em meio a outros

que são como ele

E trocam amabilidades em noites como o Natal.

(Conheci-o

Há tempos,

Quando se o via a fabricar esmolas

Em muita mansão e casas de moedas.

Tornou-se importante em não ser lembrado.

Mas ninguém tem por ele piedade.
Dizem, apenas:

— cuidado: ele é muito bom!)

Pedia socorro invertido.

Nunca ninguém o ouvia,

Pois onde pedia socorro

Figurava um lindo jardim,

Cuidado em flores e abismos,
Riscado em parede caiada

De tempos imemoriais

Para ele inacessíveis.

Finalmente, a Fundação Para o Homem Bom o acolheu.

Passa as tardes a jogar xadrez sozinho

Ou com a máquina de computador.

Teme a vida e a morte,

Mas sempre tem algo de bom a dizer.

E apenas nisso pode ser, finalmente, terrível.

.

Escolhe outra vez

Irmão:

tu que errastes,

que jogaste pedra na mãe,

que fizeste o triste enredo,

que pediste por misericórdia,

irmão: escolhe outra vez.

Tu,

que perdeste a dignidade,

que fizeste o feio, o errado;

 que tiveste na mão a ganância,

que sonhaste com glórias espúrias,

irmão: escolhe outra vez!

Tu,

que viste o enleio do medo,

que pediste esmola ao pobre,

que tiveste demais escondido,

que contou um segredo ao diabo

— irmão: escolhe outra vez.

Tu,

que fizeste o melhor de nada,

 que já sabe de tudo o engodo,

que pediu demais à mentira,

que viste excentricidades

 irmão: ainda temos chance!

Investe na tua coragem,

Desiste de tua perfídia,

Encosta essa cara à verdade

E confessa apenas assim:

– Quero acordar deste sonho!

Assim serás nova gente,

Com cara de mera verdade.

(E dirá de ti todo o mundo

Que foste redimido ao invés.

E que sabes mistério profundo

Da graça de ser o que És).

.

(Poemas que escrevi) - Criação

O vento cria um monte de areia.

Duas molas sustendo um eixo criam movimento.

Toda a criação é ineludível.

A música é a criação do ar.

O sopro é uma criação do ser.

O ser percebe a praia;

mas a água,

que marulha sua existência,

cria.

(O homem que vê o visto,

percebe,

mas  não cria).

O homem que vê o visto É.

O homem que vê o vento

criar o monte de areia

pode compor teoria.

Ele mesmo não pode ser o vento que cria.

(Um homem pode juntar um monte de areia

com a mão ou com o pé)

E cria.

Panorama

            No nordeste, existe uma espécie infantil não isolada de fêmea humana que entrega seu corpo por cinqüenta centavos. Ontem, fotografaram no Rio de Janeiro, em férias, o jacaré do pantanal que equilibra varas no circo. No sul do país, isolado entre trezentos arbustos, um homem muito velho, caquético, raspa o musgo das árvores e ainda inscreve nos troncos, com canivetes suíços, mensagens revolucionárias de conspiração. Não se encontra, em nenhuma tabuleta, a inscrição: “vai-se por aqui”, e um mineiro come quieto seu queijo radioativo enquanto vê sociólogos e filósofos conjecturarem sobre, sobre, sobre, sobre.  A miss nacional eleita em 1825 retornou às passarelas. Um senador recebeu duas mães para escrever discursos encomiásticos sobre a honestidade. Em São Paulo, um policial faz cafuné num homicida. A Procissão de Fé que saiu em dezembro para Brasília entoando cânticos já se encontra em Moçambique, mas não se aperceberam ainda. Artistas aprendem com a trapezista Nariel a inacreditável arte de esmolar. Janaína trancafiou-se há tanto tempo no quarto que a porta cicatrizou. Pacientes entraram em greve no Pará. Vinícius luta desesperadamente contra os moinhos. Um homem empunha uma mandioca e pede votos na televisão. O apocalipse aconteceu ontem, as três e quarenta e cinco da manhã; não será hora, agora, de procurar alguma luz?

(Poemas que escrevi) - As Forças

As forças, o contato, a terra, o apoio do chão
Convidaram-me a sentir o seu sabor de fixo
E me aproveitei deste regalo.
Quis provar de uma raiz em um jantar natural,
Sentir o mesmo sabor da Raiz que um dia eu comi
Numa distante ceia que ainda me apetece e chama.

Pois no dia, que fora de festa,
— Falsa festa em que chovia —
Convidei os meus amigos a entrar e jantar comigo,
Pois era tempo de fome.
Pareciam desnutridos, os sonhos de meus amigos.

Cozinheiro não havia nessa estranha refeição.
A raiz — imaginei-a brotando imenso tubérculo
Cozido em formas de amarelo morto
Jamais nascido do chão, com mil olhos a me ver
imponderável em sua sina
Pois seu fascínio era o terror
De uma angústia laboriosa.
Não era raiz de colheita
— batatas que se vence —
Era raiz inventada,
Sabor defeito de vento.

Aproximei da panela
Que flutuava sobre a mesa
A doze palmos do chão.
Apanhei uma porção, amassei as suas formas,
Pus no prato, fiz purê.
Mas a colher que me trazia a massa à boca
Insistia em flectir seu retorno
Em estranhas torções metálicas
Retornando a massa de nada
ao imenso nada que era.
Eu e meus amigos, todos com fome e ânsia,
Congratulávamos  apoios tímidos,
Pois era ceia de Natal.

Não é que em tanto esforço
Nenhum percebia nada?
Parecia fosse festa!
Todos acreditavam,
Diziam lindas canções,
Trocavam presentes estranhos
Diziam adivinhações.
Tudo era susto e enleio,
Pois sob nossas cabeças
Pairava a imensa ameaça
Julgando com tantos olhos
—alguns injetados de ódio —
Os nossos belos jardins.

Pois que ao lado da mesa
Enraizada na terra
— Essa nesga de verdade —
Via-se ali um jardim
Perene em sua existência
Jardim de pomar de flores
Muitas, muitas davam frutos.

Mas eu e os meus amigos
Jamais ousávamos tanto.
Era a ilusão flutuante
Com mil olhos sobre nós
Quem atirava um julgamento
Com voz marcante de fúria:
Fruta é mentira inventada!

Em meio ao medo de tudo
Cantávamos canções de fuga.
E uns aos outros desejávamos qualquer sorte de Natal.

(Poemas que escrevi) - Interroga-te

Acordo do sonho dentro do sonho.
Adquiro metade da consciência.
O vento que bate em meu rosto
Não é o vento que bate em meu rosto.
A água que corre em meu sonho faz o barulho de trem.

O sonho é a porta da noite,
Não da noite deste dia,
Mas da noite que é a outra casa-velha-de-morada.

No sonho sou outro mim.
 Modelo mental de mim.
Se acordo dentro do sonho
Acordo par’outra caverna.

E vejo uma festa vibrante
E dois insetos brigando
E uma menina em carmesim.

E há também o porteiro
O homem de capuz e terno
Um jogo de futebol.

No sonho, uma vela preta
É de se comer ou vestir.
Ou há ainda a moeda
Que compra outros sentidos.

Mas, no sonho, haverá perigos?
No sonho uma teia de aranhas é feita pra passear?

(Acordo no meio do sonho e não sei da linguagem do sonho)

No sonho, será domingo?
Que tempo será o do sonho?
Que horas, no relógio do tempo,
Agora acordado, serão?

Encontro uma estrada no sonho
enorme, gigante, infinita.
Quanto tempo até chegar
à outra ponta
Ou à esquina?

E seu trajeto infinito dura o tempo da pergunta.

Se Deus pudesse com asas

Se Deus pudesse com asas

Seriam voos diários

Escala em meus corações?

Se Deus pudesse com asas

E fossemos nós aviões

Seria de Deus a memória

De um céu cheinho de nuvens

E Jesus conosco, balão?

Se Deus pudesse com asas

Seria de novo a memória

De velhos antanhos espaços

Dos céus que brilharam em Esparta

Do tempo que é a historia

Seria comigo este tempo

Que é o agora, no chão?

Se Deus pudesse com asas

Saberia o que é a vitoria?

Quereria melhor trajetória?

Em ti, em mim, coração?